Às vezes me dá uma raiva de
rasgar páginas
de livros.
Eu não quero os teus livros.
Nem a tua boca.
Nem teu desapego.
Eu não quero que me perguntem o motivo da falta, pois está
claro se não quero.
Quero que você me dê o pouco
a porcaria
que vez em quando eu machuco o pé
na quina da cama.
E parece que a quina da cama é a tua mão.
